Une cantina miteuse battu par les vents. Quatre pistoleros serrés autour d’une table sirotent prudemment leur whisky pour faire descendre la poussière du désert. Hardes douteuses, revolvers rutilants à la ceinture, ils sentent la poudre, le tabac bon marché et l’argent pas propre. L’un d’eux tire longuement sur son mégot crasseux, exhale puis déclare : – Moi, ..